О, сено шуршит вдохновенно И колется… правда, слегка, Вверху, над счастливым бродягой Куда-то бегут облака… Куда? — надоели вопросы… Счастливый, счастливый такой, Бродяга шепнет: «До свиданья», — И просто — помашет рукой… Бродяга — законченный гений, Не нужный Парижу поэт… Полынью дышать настоящей — И лучшего запаха нет… Да, пахли иначе — чернила И длинные строчки стихов, Сменили их — сено с полынью, Размеренный бег ... Читать далее